Autor: Berni Mayer

Es ist noch dunkel, als wir aufstehen. Jemand hat gesagt, dass der Frühling vor der Tür steht, aber die Dunkelheit zieht sich wie Nebelschwaden durch den Anfang des Tages. Es ist noch dunkel, als wir aus dem Haus gehen. Und irgendwann auf dem Weg verzieht sich die Nacht, aber das Blei in den Knien bleibt noch Stunden. Niemand kann, was ich kann. Niemand kann mich auf Dauer unten halten. Aber ich werde alt. So alt und jeden Tag älter und müder und schwerer. Ich war der Erste, der seinen Kopf gehoben hat und bin der Letzte, der ihn senkt, aber ich bin so alt geworden. Der Kopf ist schwerer geworden, der Kopf und die Knie. Gottverlassene Orte haben wir damals aufgesucht, jeden Tag, zu jeder Gelegenheit. Gottverlassen und mit Benzin übergegossen. Niemand kann, was wir können. Niemand kann uns auf Dauer unten halten. Auf dem Weg in den Tag verirren sich zahllose fremde Sprachen zu uns. Wörter, Dinge, Einheiten, die wir nicht verstehen. Und das Draußen ist ein gottverlassener Ort. Nur am Abend, wenn es längst wieder dunkel ist und wir frierend im Warmen sitzen, ist das Versteck perfekt, die Dunkelheit kein Thema mehr.

Ich war in dem anderen Viertel, weil ich was nachschauen musste. Ich habe vorgefunden: Eine erstaunliche Mischung aus gähnender menschlicher Leere und unterdrückter Aggression. Als würde den Leuten mit Schrecken auffallen, was sie sich da eingebrockt haben mit der Großstadt, den ganzen Kindern und der Eigentumswohnung. Später war dann soviel Knoblauch in meinem Panino mit gebratenem Gemüse, ich hätt‘ kotzen können. Sonst war’s aber nicht schlecht und ich bin guter Dinge nach Hause gefahren.

We Desire Disorder.

We Were Born Destroyers.

Sei vernünftig, sei feinfühlig, sieh hin.
Manchmal sieht man sie zwischen den Nebelwänden eines Januarmorgens. Leise klafft einer auf. Wie ein kurzes Flimmern auf dem Fernseher. Ein minimaler Spalt, ein mikroskopischer Riss im Alltag. Darunter ist das Schwarz, darunter liegt die Tiefe.

Sei vernünftig, sei feinfühlig, sieh hin.
Manchmal sieht man sie in dem Spiegel im Aufzug. Diese feinen Risse in der Haut. Unter den Augen, unter den Nägeln, an den Ellenbogen. Wo schon der Knochen durchschimmert. Es sind die minimalsten Stellen, es sind Mikrorisse im Gewebe des Alltags. Darunter sind die Knochen, das Skelett eines ausgeklügelten Plans, der nie funktionieren wird.

Sei vernünftig, sei feinfühlig, sieh hin. Wenn dir dämmert, dass die Nachbarn über dich reden, wenn du spürst, dass du nicht das kannst, was du denkst, wenn dir langsam aber sicher die Gebietshoheit entgleitet. Das Brennen unter den Nägeln, der Juckreiz an den Ellenbogen, die müden Augen – es sind die Risse.

Sei dumm, sei nachlässig, schau weg. Hinter den Nebelwänden ist nichts, die Tiefe gibt es nicht und im Spiegel ist nur der selbe alte Überhebliche. Das Skelett sitzt gut gepolstert hinter der Haut und es wächst mit, es dehnt sich bis du 100 Jahre alt bist. Schick mir eine Postkarte aus dem Januarmorgen und wir unterhalten uns bald bei einem Darjeeling über deine ausgeklügelten Pläne.

We Desire Disorder.

We Were Born Destroyers.

(*inspiriert von Constantines – Lizavetta)

Ich resümiere ja gerne. Nicht nur am Jahresende. Ich glaube sogar, ich habe eine Art Resümiermanie. Ich mag es allerdings nicht, die Fakten zu reihen und auf ein Ergebnis zu bringen, ich bin kein Mathematiker, ich kann das gar nicht, weil ich mich nicht so lange konzentrieren kann. Ich trinke lieber ein Bier oder fange einen Blogeintrag an und rede drauf los, so komme ich zu meinem Gesamteindruck. Ich fang mal an.

Inflation droht, die Leute toben um das Materielle herum und kaufen wie blöd. Währenddessen verliert das Materielle ständig an Wert. Lustig, oder? Staaten drohen, Staaten marschieren, Bürger protestieren, Religionen triumphieren. Klingt alles furchtbar, aber höre nur ich leise aber anschwellend so etwas wie eine Stimme der Vernunft? Eine Stimme für vernünftige Tierhaltung, vernünftiges Essen, vernünftige Energie, vernünftige Behandlung von Mitmenschen, vernünftiges Unterdrücken unseres Vernichtungstriebs? Die Verschwörungstheoretiker laufen Amok dieser Tage, weil sie etwas ganz anderes hören. Sie hören den Neid und das Chaos, den Zusammenbruch und die Entgleisung. Und die aufkeimende Stimme der Vernunft sei nur ein Grund mehr, für die geheime Weltregierung g’scheit draufzuhauen, sagen sie.

Ich resümiere also: es wird noch schlimmer, bevor es besser wird, aber dann geht’s bergauf. Die Welt geht nächstes Jahr nicht unter, aber irgendwann ist natürlich Schluss, das ist ja im Menschsein schon so eingebaut.

Guten Rutsch allerseits!

Ja, es ist wahr, vor der senilen Bettflucht kommen die Nostalgie und die Heimatgefühle. Ich fand zwar Weihnachten in meinem Heimatort auch in den merkwürdigen Jahren nicht schlecht, aber es war eher eine Auszeit, eine Art Schlafmohn hinweg von den Gehässigkeiten des ostpreußischen Winters. Mittlerweile höre ich aber tatsächlich Weihnachtslieder und zwar nicht nur von den Pogues, den Beach Boys oder dem Sufjan Stevens – nein, ich höre bayerische Bergweihnachten mit Zither, Bläser und mehrstimmigen Chören. Und wenn dann mein Papa schon ab Mittag in der Küche steht und alle rausschmeisst, die ihn beim Kochen stören und abends die Nichten um einen herumrasen, dann ist das für mich das Heimatgefühl schlechthin, und da entschuldige ich mich auch nicht mehr dafür. Ausserdem gibt es ja mittlerweile auch noch meine hauseigene Familie, die zwar auch nicht in die Küche darf, aber immerhin können wir alle zusammen um einander herumrasen, sobald das Bescherungsfreizeichen ertönt ist. Lange Rede, kurzer Sinn, ich freu mich auf Weihnachten daheim. Ich hau mich jetzt auf die Autobahn und wünsche allen, die hier lesen, ein schönes Fest. Und wenn sich wer an Weihnachten mit der Verwandtschaft die Köpfe zusammenhauen will, dann soll er das unbedingt tun, sonst ist ja auch nie Zeit. Hauptsache danach einen Schnapps miteinander trinken.

Im Schawarma-Laden. Eine vierköpfige Familie sitzt um einen Tisch herum. Sie sind mit Essen fertig, der Teenagersohn hat sich noch ein zweites Weizenbier bestellt und trinkt sehr erwachsen daraus. Die Mutter ist fein zurecht gemacht, der Vater sieht so aus, als käme er gerade aus der Arbeit. Das Kleinkind spielt mit der Tischdecke.

TEENAGERSOHN (struppig):
Ick mach jetz ma die Schule fertig und dann mack ick Kunst.

MUTTER (besorgt)
Was willst du denn dann studieren? Willst du wirklich Kunst studieren?

TEENAGERSOHN
Was wees ick. Für Kunst brauchste ja nich Kunst zu studieren. Da kommtet nur auf die Konäkschns an, weißte. Das geht nur über Konäkschns und da bin ick jut. Da hilft dir so n‘ Studium im Prinzip gar nix.

VATER (stolz)
Na klar, der Kinski war ooch keen Schauspieler.